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Rogelio Ramos Signes responde
“En cuestión: un cuestionario”
de Rolando Revagliatti
Rogelio Ramos Signes
nació el 14 de diciembre de 1949 en La Rioja, capital de la
provincia homónima, República Argentina, habiendo transcurrido
su infancia en San Juan, capital, también, de la provincia
homónima, y su adolescencia en la ciudad de Rosario, provincia
de Santa Fe. Desde 1972 reside en San Miguel de Tucumán, capital
de la provincia de Tucumán. Es miembro fundador de la Asociación
Literaria “Dr. David Lagmanovich”. A partir de 1982 dirige la
revista “A y C” (Arquitectura y Construcción). Obtuvo el Gran
Premio Regional de Cuentos del Noroeste (2011), otorgado por la
Secretaría de Cultura de la Presidencia de la Nación. Ha sido
incluido en más de cien antologías de poesía, narrativa y
ensayos de diversos países (citamos
“La ciencia ficción en la
Argentina”,
“Antología del cuento fantástico argentino contemporáneo”,
“Sleepingfish”, “The
global game”, “El
verso libre”, “200
años de poesía argentina”,
“Minificcionistas de ‘El
Cuento’. Revista de Imaginación”,
“Poesía de pensamiento”,
“El Quijote de Tucumán”,
“La vita in brevi”).
Fue el compilador del volumen
“Monoambientes.
Microrrelatos del Noroeste Argentino” y co-compilador de
“Ajenos al vecindario”
y “Cuaderno Laprida”.
En el nº 10 de la revista “Minotauro” fue difundida su nouvelle
“Diario del tiempo en la
nieve” (Segundo Premio CACYF, Círculo Argentino de Ciencia
Ficción y Fantasía, en 1984) y en el nº 13 de la revista “El
Péndulo” su nouvelle “En
los límites del aire, de Heraldo Cuevas” (Primer Premio “Más
Allá” a la mejor novela argentina de ciencia ficción en el
bienio 1985-1986). Publicó el libro de cuentos
“Las escamas del señor
Crisolaras”, el de microrrelatos
“Todo dicho que camina”,
los de ensayo “Polvo de
ladrillo”, “El
ombligo de piedra” y
“Un erizo en el andamio”, las novelas
“En busca de los
vestuarios” (Premio ALIJA, Asociación de Literatura Infantil
y Juvenil de la Argentina, al mejor libro ilustrado, en 2005),
“Por amor a Bulgaria”
(Primer Premio en el Concurso de Novela Breve 2008 “Luis José de
Tejeda”) y “La sobrina de
Úrsula” y los poemarios
“Soledad del mono en
compañía”, “La casa
de té” y “El décimo
verso”.
1:
¿Cuál fue tu primer acto de “creación”, a qué edad, de qué se
trataba?
RRS:
Mi primer acto de
creación fue antes de aprender a escribir, cambiándole la letra
a las canciones que cantaban mis hermanas. Ellas (de ocho y diez
años más que yo) se enfurecían. Una vez que aprendí a escribir
coseché los primeros beneficios porque inventaba cuartetas
obscenas para mis amigos, canjeándolas por aquellas manufacturas
para las que yo era un negado: una buena honda, un autito
fabricado con latas de sardinas, etc.
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2:
¿Cómo te llevás con la
lluvia y cómo con las tormentas? ¿Cómo con la sangre, con la
velocidad, con las contrariedades?
RRS: Con la
lluvia y con las tormentas me llevo muy bien. Ambas me gustan,
porque me despiertan la imaginación y me sumergen en un ambiente
acorde con mis sentimientos: por lo general no me agradan los
días de sol extremo. Sin embargo, mis
recuerdos en relación con las lluvias son tristes y jamás pude
escribir sobre ello. Pasé mi adolescencia en las afueras de
Rosario, cerca del arroyo Saladillo, y sufrimos dos
inundaciones. En la segunda, con más de un metro y medio de agua
dentro de la casa, perdimos todo. Con la sangre me llevo
mal, me impresiona. Detesto la velocidad.
Me he acostumbrado a conducir con mis hijos pequeños sentados
junto a mí, y siempre fui muy prudente. En síntesis: luego de
cincuenta años conduciendo sólo choqué una vez, en un pueblo
sanjuanino, porque la ruta estaba con arena y, a pesar de frenar
con tiempo, el auto igual se deslizó hasta dar contra un camión.
¡Única experiencia de ese tipo! Eso sí, a mi vehículo lo
chocaron varias veces. ¿Y cómo me llevo con
las contrariedades? Creo que son un clásico dentro de mi vida
cotidiana. Supongo que más o menos como en la vida de todos. Así
que convivo pacíficamente con ellas, a sabiendas de que en algún
momento me van a salir de improviso a ponerme palos en la rueda.
3:
“En este rincón” el
romántico concepto de la “inspiración”; y “en este otro rincón”,
por ejemplo, William Faulkner y su
“He oído hablar de ella,
pero nunca la he visto.” ¿Tus consideraciones?...
RRS:
Soy de los que
ignoran qué cosa es la inspiración, y abogo permanentemente por
el trabajo. Lo que otros llaman inspiración, si es que estamos
refiriéndonos a nuestro oficio, es la actitud que tenemos los
escritores frente a la vida como testigos de determinados
acontecimientos. Cosas que a otros se les pasan por alto, porque
no ven en ellas ni una pizca de fantasía, para nosotros es el
germen de una historia o de un texto que vendrá. Andamos siempre
con las antenas paradas. He ahí la diferencia, el terreno donde
germina y da frutos eso a lo que llaman inspiración.
4:
¿De qué artistas te atraen más sus avatares que la obra?
RRS:
Me atrae cómo
manejan sus contratiempos los
músicos populares que actúan en varios lugares diferentes en la
misma noche, que sufren las mil y una en el camino, pero que
suben al escenario con una sonrisa. Me gustan las
historias de los colegas que, al igual que yo, produjeron alguna
obra casi sin darse cuenta, con piloto automático, y resultó que
¡es su mejor obra! para lectores desprevenidos. Me gustan los artistas
plásticos que tomaron imágenes de algún sueño sin saber que lo
estaban haciendo. Me gustan los
descubrimientos casuales en lo que respecta a avances en la
salud. Esas historias tienen mucho que ver con el realismo
mágico de cierta literatura.
5:
¿Lemas, chascarrillos,
refranes, proverbios que más veces te hayas escuchado divulgar?
RRS: Por lo
general me agrada deconstruir los refranes y clichés de la
lengua cotidiana, quitarles su componente metafórico a ciertas
frases hasta dejar las palabras desnudas, a expensas del absurdo
que genera la lógica en estado puro. De hecho, mi libro de
microrrelatos “Todo dicho
que camina” es exactamente eso: situaciones lógicas y
absurdas que cambian el sentido de frases hechas. Ahora bien, en la
charla cotidiana uno de mis clichés más usados es:
“De algo hay que morir”,
cuando una conversación entre amigos se convierte en un
insoportable compendio de enfermedades. Es mi manera de cortar
por lo sano. ¡Detesto hablar de esas cosas! También suelo usar,
por oposición a mi edad, cuando ya sé que nunca haré tal o cual
cosa: “Ya sabemos que
tengo la vida por delante”. La mayoría lo toma como una
frase de esperanza y buena onda. Muy pocos se animan a retrucar
con alguna humorada afín. Pero siempre hay alguno que lo hace.
¡Esos son mis amigos más queridos!
6:
¿Qué obras artísticas
te han —cabal, inequívocamente— estremecido? ¿Y ante cuáles has
quedado, seguís quedando, en estado de perplejidad?
RRS: Me
sigue pasando con “El
Quijote”, que estoy leyendo por cuarta vez. La primera vez fue una
fea experiencia. Hice una pésima lectura y por obligación en el
colegio secundario. La segunda fue por mi
cuenta y por simple curiosidad. Debo haber tenido poco más de
treinta años y recuerdo haberme reído muchísimo. La tercera fue más o
menos veinte años después. Me reí muy poco y tengo presente que
lloré en muchas partes. Quizás tenía que ver con algún momento
determinado de mi historia, o con el hecho de aceptar el fracaso
de algunos principios que había mantenido durante toda mi vida.
¡La terrible funcionalidad del arte! Esta cuarta lectura es
más calma: tomo notas, comparo, busco términos en algún
diccionario de palabras olvidadas, produzco otros textos a
partir de lo que leo. En fin, sé que esta será mi lectura final. Me sigue emocionando
la poesía de mis “maestros a distancia”: Antonio Cisneros, Pedro
Shimose, César Fernández Moreno, Gregory Corso, Ezra Pound,
Antonio Machado, Alfredo Veiravé, los poetas del Siglo de Oro
Español. Textos muy variados y de múltiples fuentes. Me sucede lo mismo con
algunas novelas, además del Quijote de Cervantes;
“La muchacha de las
bragas de oro” de Juan Marsé,
“En la pendiente” de
Markus Werner, “Zama”
de Antonio Di Benedetto,
“Martedina” de Giuseppe Bonaviri,
“La señora Calibán”
de Rachel Ingalls, “El
último encuentro” de Sándor Márai,
“Pedro Páramo” de
Juan Rulfo, “Todos los
nombres” de José Saramago,
“Lolita” de Vladimir
Nabokov, “País de nieve”
de Yasunari Kawabata, varias novelas de Murakami, más
todas las que estoy olvidando en este momento. Con
“Lolita” me ocurre lo
mismo que con “El
Quijote”, requiere diferentes lecturas en diferentes edades,
a veces con resultados totalmente opuestos. Y cuentos: “Un día
perfecto para el pez banana” de J. D. Salinger, “El perro que
nunca existió y el anciano padre que tampoco” de Francisco
Candel, “El evangelio según Marcos” de Jorge Luis Borges,
“Antártida” de Claire Keagan, “Los destiladores de naranja” y
“Tacuara mansión” de Horacio Quiroga, “El perjurio de la nieve”
de Adolfo Bioy Casares, “Vecinos” de Raymond Carver, y algunos
otros que ahora tampoco vienen a socorrerme.
Y en cuanto a música,
son incontables los discos que necesito escuchar por lo menos
una vez al mes; pero no quisiera que esto se convirtiese en un
listado de títulos y de autores.
7:
¿Tendrás por allí alguna
situación irrisoria de la que hayas sido más o menos
protagonista y que nos quieras contar?
RRS:
Siempre hay algún fracaso, en cualquier terreno y no sólo en el
de la literatura, que es mejor callar. Lo bueno es que se lo
puede procesar, maquillar y envolver para regalo. En fin,
disfrazarlo hasta convertirlo en confesión privada; escraches a
uno mismo que seguirán siendo historias secretas de las que
nadie encontrará la llave exacta, sino apenas una que otra
ganzúa.
8:
¿Qué te promueve la noción de “posteridad”?
RRS: Me
produce incertidumbre. Mi amor por lo fantástico tiene mucho que
ver con eso. A veces siento que la posteridad es un componente
de la ficción, otras veces la siento como lo opuesto, como una
realidad que llega a destiempo, que se ha convertido en una
nueva metáfora de la tristeza. En el mejor de los casos la
posteridad es pariente cercana del azar.
9:
“¿La rutina te aplasta?”
¿Qué rutinas te aplastan?
RRS:
Me aplastan los caminos sin salida; no ver la luz al final del
túnel; la falta de posibilidades en el país que, por ser el
nuestro, amamos; el esfuerzo gastado en tareas inútiles dentro
de una rueda de la que no podemos salir; nuestro destino
hámster.
De todos modos, necesito una vida tranquila, sin demasiados
sobresaltos, para que mi imaginación pueda correr a campo
traviesa durante la escritura; para que allí dentro se generen
todas las tribulaciones y avatares, hasta convertirse en
palabras más o menos bien ordenadas.
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10:
¿Para vos, “Un estilo
perfecto es una limitación perfecta”, como sostuvo el
escritor y periodista español Corpus Barga? Y siguió:
“…un estilo es una manera
y un amaneramiento”.
RRS:
Me gustan los estilos cuando funcionan como un perfume, que
algunos pueden descubrir sin que sea algo demasiado visible. En
cambio, me molesta, y mucho, cuando es un cliché; por más que
sea un cliché personal, inventado por ese autor.
Creo que la repetición es una manera anticipatoria de la muerte.
Es horrible leer un texto inmerso en la obviedad.
C
11:
¿Qué sucesos te producen mayor indignación? ¿Cuáles te
despiertan algún grado de violencia? ¿Y cuáles te hartan
instantáneamente?
RRS:
Me indigna (como a muchos, pero no a todos) la injusticia que,
por lo general, produce el dinero. La falta de oportunidades en
la que se mueve la gente de nuestro entorno, nosotros incluidos;
ni hablar de quienes no tienen ni siquiera esas escasas
perspectivas. No soy un tipo físicamente violento, pero puedo
serlo mentalmente y desearle cosas horrendas a quienes se mueven
con impunidad amparados en la injusticia reinante. Así como los
milicos asesinos son un tema que para mí divide las aguas, sin
posibilidades de reconciliación; siento que algo parecido,
aunque no tan duro, me está pasando con quienes manejan el
dinero de una manera mezquina y sin medida… Tal vez por eso
también escribo poesía, para tratar de cortar de alguna manera
el vacío discurso del poder.
Me hartan los ignorantes que, una vez descubiertos, se jactan de
su ignorancia; también la gente sin opinión propia; los que no
leen un libro o ven una película sin antes haber tenido acceso a
una crítica previa; esa repetición (digamos, universitaria)
donde tus trabajos sólo tienen valor si están sostenidos por un
andamiaje bibliográfico.
Me harta también el coro de seguidores de gente mediocre. Los
“me gusta” indiscriminados y los comentarios sin freno que a
diario vemos en las redes sociales.
Muchas cosas me hartan; tantas que sería imposible cerrar la
respuesta a esta pregunta.
12:
¿Qué postal (o postales) de tu niñez o de tu adolescencia
compartirías con nosotros?
RRS:
La del niño lector, de clase media, que se hizo culturalmente
como pudo, a los ponchazos. La del músico frustrado. La del
tímido irrecuperable. La del inseguro que se inventó un
personaje con el mismo nombre, la misma edad e idénticos rasgos
personales.
C
13:
¿En
los universos de qué artistas te agradaría perderte (o
encontrarte)? O bien, ¿a
qué artistas hubieras elegido o elegirías para que te incluyeran
en cuáles de sus obras como personaje o de algún otro modo?
RRS:
Me hubiese gustado que existiera y haber conocido a la pulpera
de Santa Lucía, que inmortalizó Héctor Pedro Blomberg. También
hubiese deseado escuchar las arengas entre lógicas y
desopilantes del licenciado Vidriera, de Cervantes. Haber
asistido a la Casa de las Bellas Durmientes que imaginó
Kawabata, habría estado muy bueno; conocer a Francisco de
Quevedo, de quien se dice que a veces hablaba en perfecta rima,
no en desprolijidad rapera, sino en inobjetables alejandrinos,
con sus correspondientes hemistiquios y la acentuación exacta;
intimar con las modelos del fotógrafo checo Jan Saudek hubiese
sido todo un galardón; o haber tocado un instrumento en alguna
pista de “Sgt. Pepper”.
C
14:
El silencio, la gravitación de los gestos, la oscuridad, las
sorpresas, la desolación, el fervor, la intemperancia: ¿cómo te
resultan? ¿Cómo recompondrías lo antes mencionado con algún
criterio, orientación o sentido?
RRS: Todos
esos puntos son protagonistas de mi novela
“Por amor a Bulgaria”. Eso, llevado al
acontecer cotidiano es, en definitiva, una síntesis de la vida
que vivimos; o al menos de la vida que yo vivo, si dejamos fuera
la intemperancia. No sabría cómo
recomponer tremendo andamiaje cotidiano cuando siento que
estamos obligados a correr sin freno en un bosque invadido por
la niebla. ¿Quién se salva de llevarse un árbol por delante?
Co
15:
¿A qué artistas en cuya obra prime el sarcasmo, la mordacidad,
el ingenio, la acrimonia, la sorna, la causticidad… destacarías?
RRS: Varios, porque ellos son mi espejo y envidia. Voltaire, sin dudas; Sarmiento, también; Lichtenberg, eternamente; en lo literario, Conrado Nalé Roxlo, sobre todo sus textos costumbristas y mordaces firmados como Chamico; las anotaciones de Adolfo Bioy Casares que, de alguna manera, son la puesta en palabras del insustituible humor de Landrú.
16:
¿Qué apreciaciones no apreciás? ¿Qué imprecisiones preferís?...
RRS: No
aprecio (porque no sé o porque no tuve una educación clásica) la
evaluación de la música con un sentido matemático, o como un
hallazgo de la neurociencia. Escucho música todo el día, y he
llegado a producirla intuitivamente, pero no dispongo de
conocimiento para disfrutarla y/o desmenuzarla desde otras
perspectivas. Me gustan las
imprecisiones del “arte encontrado”: la figura fugaz que nos
entrega una nube, el microrrelato oculto que aprisiona algún
párrafo de una novela, el humor involuntario que surge de hechos
cotidianos. En definitiva, me
gusta y emociona lo parecido, pero no lo simétrico. Dos senos
femeninos ligeramente diferentes podrían ser un buen ejemplo.
17:
¿Viste que uno en ciertos casos quiere a personas que no valora
o valora poco, y que en otros casos valora a personas que no
quiere? ¿Esto te perturba, te entristece? ¿Cómo “lo resolvés”?
RRS:
Aquello de “el hombre y sus circunstancias” puede contener el
quid de estas valoraciones, a veces momentáneas, a veces
injustificadas. No todo es igual en todo momento ni en todo
lugar. El hecho de no tener
siempre una justificación para mis amores o mis fastidios no me
entristece. Sí me entristece ser consciente del origen de mis
rencores, que es punto tan distante del amor como del odio.
C
18:
¿El
mundo fue, es y será una porquería, como aproximadamente así lo
afirmara Enrique Santos Discépolo en su tango “Cambalache”?
RRS: No
desde mi punto de vista; porque, así expresado, nos liberaría de
responsabilidades a nosotros que somos los verdaderos culpables
de que el mundo haya podido ser una porquería, o de que tal vez
lo sea hoy, o de que quizás lo siga siendo en el futuro.
C
19:
Por la fidelidad y
entrega a una causa o proyecto, ¿qué personas (de todos los
tiempos y de todos los ámbitos) te asombran?
RRS:
Jesucristo, Johannes Gutenberg, Miguel de Cervantes Saavedra,
Voltaire, Domingo Faustino Sarmiento, Camille Saint-Saëns,
Patrice Lumumba, Dolores Ibárruri, Albert Sabin, Ho Chi Minh,
John Lennon, Amelia Earhart, Dmitri Hvorostovsky, Jorge Luis
Borges, Fidel Castro y varios que se me escapan en este vuelo de
pájaro, incluyendo igual a Marilyn Monroe que no entraría en el
casillero de “entrega a una causa o proyecto”, supongo.
20:
¿Qué te hace “reír a
mandíbula batiente”?
RRS: El
humor involuntario, sin duda. El que surge de situaciones
absurdas, que no fueron pensadas como tales. Los avisos
parroquiales, suelen ser un buen ejemplo en este sentido.
C
21:
¿Cómo afrontás lo que
sea que te produzca suponerte o advertirte, en algunos aspectos
o metas, lejos de lo que para vos constituya un ideal?
RRS: No sé
si llego a entender correctamente la pregunta, pero creo que
siempre estamos lejos del ideal, y eso es lo que nos lleva a
porfiar una y mil veces por aquello en lo que creemos, si no nos
bastaría con echarnos a dormir una siesta interminable e
imaginarnos que eso es la vida. En lo que hace a la
literatura considero que es más o menos lo mismo. Suelo decir, y
es verdad, que me gusta la página en blanco; entrar en ella sin
preconceptos ni ideas. Tal vez ese sea mi mecanismo para luego
sentirme medianamente satisfecho con el resultado de lo que
escriba. Tenerlo todo planeado antes de ponerme a escribir me
lleva indefectiblemente a la desazón: mi imaginación siempre
será mayor que mi capacidad para ponerla en palabras.
C
C
22:
El amor, la
contemplación, el dinero, la religión, la política… ¿Cómo te has
ido relacionando con esos tópicos?
RRS: Con el
amor, bien; siempre estuve enamorado, aunque no siempre los
finales fueran felices. Con la contemplación,
bien; creo que esa es la previa de muchos textos que luego
escribí. Con el dinero, mal;
como cualquier argentino de clase media que vive de su trabajo
en un país dominado por políticos y empresarios insaciables. Con la religión, bien;
gracias a mi padre no tuve una educación religiosa; y aunque a
veces siento que es una falta en mi vida, la he incluido en mis
preocupaciones literarias (un saco inagotable a donde va a parar
todo) y leo sobre diferentes religiones con cierto placer y
respeto. Con la política, mal;
sufrí mucho en el último y más feroz golpe cívico militar del
76, perdiendo casi todo, y viendo en la actualidad que mis
camaradas (compañeros, correligionarios, etc.) de entonces se
reciclaron sin cargos de conciencia.
23:
¿A qué obras artísticas —espectáculos coreográficos, films,
esculturas, música, pinturas, literatura, propuestas teatrales o
arquitectónicas, etc.— calificarías de “insufribles”?
RRS: Soy
buen público para todo tipo de manifestación artística. Si hay
algo que me molesta en ello no son las obras en sí, sino los
presuntos entendidos y sus pavoneos que terminan convirtiendo
todo en pastiche de frases huecas. Algo que suele aburrirme es eso a lo que hoy llaman stand-up, pero que viene desde épocas inmemoriales con otro nombre o sin nombre alguno. Son por lo general refritos de cosas escuchadas hasta el hartazgo.
24:
¿Qué calle, qué recorrido de calles, qué pequeña zona transitada
en tu infancia o en tu adolescencia recordás con mayor nostalgia
o cariño, y por qué?...
RRS: Añoro
el camino desde mi casa hasta la escuela, en la ciudad de San
Juan, con todas las alternativas de su recorrido: casas de mi
barrio, un gran descampado, una calle de tierra profusamente
arbolada, una avenida peligrosa corriendo a la par de un canal
de riego y finalmente la escuela.
C
25:
¿Cómo reordenarías esta
serie?: “La visión, el
bosque, la ceremonia, las miniaturas, la ciudad, la danza, el
sacrificio, el sufrimiento, la lengua, el pensamiento, la
autenticidad, la muerte, el azar, el desajuste”. Digamos que
un reordenamiento, o dos. Y hasta podrías intentar, por ejemplo,
una microficción.
RRS:
La ciudad, el pensamiento, la autenticidad, la visión, la
lengua, el bosque, la danza, la ceremonia, las miniaturas, el
azar, el desajuste, el sufrimiento, el sacrificio, la muerte.
Creo que en ese orden ya está el microrrelato para mí, que a la
vez es el camino opuesto que añoro en la respuesta a la pregunta
anterior.
26:
“Donde mueren las palabras” es el título de un filme de 1946,
dirigido por Hugo Fregonese y protagonizado por Enrique Muiño.
¿Dónde mueren las palabras?...
RRS: En el
tormento, en la enfermedad, en el hambre que no se modifican con
el sana-sana de algunas frases bien pensadas, aunque la
intención sea buena.
C
C
27:
¿Podés disfrutar de obras de artistas con los que te adviertas
en las antípodas ideológicas? ¿Pudiste en alguna época y ya no?
RRS: Sí
puedo. Lo que más deseo, dentro de cualquier lenguaje artístico,
es encontrarme con una obra que me sorprenda, que me conmueva,
que de alguna manera dé en el centro de mi gusto y necesidad;
eso es obvio. Si no se diese así, también soporto lo contrario:
una obra que me incomode. Lo que verdaderamente me resulta
inaguantable es una obra compuesta de obviedades… Si imagino lo
que va a venir y es eso lo que viene, no me interesa. Hay artistas
ideológicamente opuestos a mí que si en su lenguaje no insisten
con cuestiones panfletarias pueden llegar a interesarme.
28:
¿Cómo te cae, cómo procesás la decepción (o lo que corresponda)
que te infiere la persona que te promete algo que a vos te
interesa —y hasta podría ser que no lo hubieras solicitado—, y
luego no sólo no cumple, sino que jamás alude a la promesa?
RRS:
Es algo que siempre me ha dolido, y mucho, pero como se trata de
una actitud clásica en un gran número de las personas que
conozco (incluidos algunos amigos cercanos), he tratado de pasar
esa desazón a segundo plano, y ya no espero que se cumplan las
promesas. Muchas veces, también, me pregunto si yo no habré
caído en ese formato sin haberme dado cuenta; y, a pesar de que
creo que no, cada vez hay más cosas que no podría asegurar.
Me tranquiliza, eso sí, saber que les doy a todos algo de mí; es
decir, les doy mi tiempo. Lo malo es que cuando soy consciente
de eso, noto la diferencia y la decepción a la que hacés
referencia se hace presente.
29:
No
concerniendo al área de lo artístico, ¿a quiénes admirás?
RRS:
Creo que eso ya está incluido parcialmente en una respuesta
anterior, donde menciono a
Jesucristo, Gutenberg, Lumumba, Sabin, Ho Chi Minh y Fidel. Pero
esto podría completarse con varias personas que fui conociendo a
lo largo de mi vida, gente cuyo nombre nada le diría a quienes
lean esto; simples trabajadores que hicieron su tarea con
eficiencia y respeto por los demás. En áreas más banales,
si es que esta respuesta puede desviarse hacia allí, admiro a
algunos futbolistas de Independiente, el club de mis amores.
Podría sintetizarlos en uno: Raúl Emilio Bernao.
30:
¿Tus pasiones te pertenecen o sos de tus pasiones?
Pasiones
y entusiasmos. ¿Dirías que has ido consiguiendo, en general,
distinguirlos y entregarte a ellos acorde a la gravitación?
RRS:
Creo que ambas cosas, dependiendo de diferentes momentos de mi
vida. Priorizando siempre el trabajo, como único medio de
sustento para criar a mis hijos, pude poner mis pasiones en
segundo plano y dedicarles las escasas horas que podía. Liberado
parcialmente de esas obligaciones tengo mucho más tiempo para
entregarle a mis pasiones, que son mías, que me pertenecen
totalmente.
31:
¿Qué artistas estimás que han sido alabados desmesuradamente?
RRS:
Escucho mucha música, de toda y casi todo el día. En ese terreno
hay muchos artistas que han sido alabados y que a mí no me
conmueven en absoluto, pero siempre pensé que es una cuestión de
gustos. Y me parece maravilloso que no todos gustemos de lo
mismo, si no el mundo ya se habría acabado en medio de guerras
interminables por tener lo que tiene el otro, o tal vez nos
aburriríamos tanto por no poder escuchar otra campana que nos
sentaríamos a esperar el fin.
En música de rock, sólo por dar algún ejemplo que complete la
idea de esta pregunta, considero que la capacidad de Jimi
Hendrix y de Eric Clapton está sobrevalorada. La pintura de
Salvador Dalí no me sugiere demasiado. El premio Nobel de
Literatura a Bob Dylan me parece una barbaridad. Si querían
premiar a un músico popular que hace literatura con la letra de
sus canciones, opino que Leonard Cohen lo merecía mucho más.
En nuestro terreno también se da por épocas. Las novelas de
Sándor Márai me aburren tremendamente, salvo
“El último encuentro”,
ni hablar de las de Leonardo Padura. E históricamente, no
termino de entender la devoción por Marcel Proust.
32:
¿Acordarías, o algo así,
con que es, efectivamente,
“El amor, asimétrico por
naturaleza”, tal como leemos en el poema “Cielito lindo” de
Luisa Futoransky?
RRS:
El amor, al menos desde mi experiencia, casi siempre fue
asimétrico, desnivelado, a destiempo; muchas veces, la añoranza
del paraíso; otras veces, la imaginación de lo que podía ser y
que raramente fue.
Eso no impide que haya fugaces chispas de simetría en el amor,
que sería el paraíso añorado de la frase anterior.
33:
¿El amanecer, la franca
mañana, el mediodía, la hora de la siesta, el crepúsculo
vespertino, la noche plena o la madrugada?
RRS:
Depende para qué. Para descansar, la siesta. Para alucinar, la
noche.
34:
¿Qué dos o tres o cuatro “reuniones cumbres” integradas por
artistas de todos los tiempos y de todas las artes nos
propondrías?
RRS: Por
rubros: Mozart y Charly García, Borges y Quevedo, El Bosco y
Piet Mondrian. Mezclados: Beethoven y
Werner Herzog, San Juan de la Cruz y Marilyn Monroe, Estanislao
del Campo y Leo Dan.
35:
Seas o no ajedrecista:
¿qué partida estás jugando ahora?...
RRS:
Mi partida actual, o la de siempre, es la del peón eternamente
enamorado de su reina, dispuesto a jugarse la vida ante un rey
ocioso, a caballo o a pie, a riesgo de ser visto desde la torre
por esos alcahuetes llamados alfiles, incapaces de ir de frente.
*
Cuestionario respondido a través del correo electrónico: en las
ciudades de San Miguel de Tucumán y Buenos Aires, distantes
entre sí unos 1250 kilómetros, Rogelio Ramos Signes y Rolando
Revagliatti, agosto 2019.
http://www.revagliatti.com/publicdifusionpapel.html
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