Sin título
De alguna manera u otra,
todos tenemos algo de poeta.
La vida es pura poesía,
y nosotros la escribimos
con versos de realidad.
Cielo, dejemos a
los poetas con su oficio,
que yo ya tengo
bastante con mis miserias…
…y con mis tres
empleos.
De “Bocaditos de
Realidad” (Groenlandia, 2008)
©
Ana Patricia Moya Rodríguez
I
got you under my skin
I've got you deep in the heart of me
so deep in my heart
that you're really a part of me.
(Frank Sinatra)
A pesar de tus
latigazos
en mi espalda,
amor, te tengo
debajo de la piel,
corres por la
sangre de mis venas de borracha a un ritmo de
vértigo,
te has empotrado
en ese trozo de carne
que
sólo late,
desgarrándome
las arterias con los dedos,
acariciando,
dulce y cruel, esos recuerdos
que jamás en la
vida podré borrar.
Sí, cariño, te
tengo debajo de la piel;
de hecho,
siempre has estado ahí…
…aunque yo, en
ti, esté
rota y arrugada
en el fondo de tu papelera.
Sin título
Cielo, dejemos a
los poetas con su oficio,
que yo ya tengo
bastante con mis miserias…
…y con mis tres
empleos.
De “Material de
Desecho”
©
Ana Patricia Moya Rodríguez
Días extraños
Yo no vivo.
Sobrevivo.
(Yamila Greco)
I
Maldito mi
sangre,
mis cromosomas
XY,
mi carnet de
identidad anónimo
y sus sueños
malditos,
la gran roca que
me aplasta
y los
envoltorios que me asfixian,
la costumbre de
sustituir piedad por necesidad
y mi techo
mohoso, carcomido
de palabras y
promesas vacías.
Me da asco la
poesía
que me empuja a
gritar
en silencio…
II
Aunque el eco
del dolor retumbe entre los versos,
aunque yo
subaste, por un puñado de sosiego, mi carne,
aunque mis dedos
se doblen, se rompan, se aplasten…
…yo jamás seré
liberada de este laberinto.
III
Acaricio los
límites de las pesadillas
con el cerebro
saturado de preguntas
y con este
corazón podrido ansioso de respuestas.
Sin título
Prefiero que
escupas poesía de hechos
a que me
dediques versos con palabras.
