HUNDIR

lágrima de oro
en
carne de hermosura


La tristeza cae
igual a sí misma
Agua
de agua


PESADO ABISMO entre las flores
(bubble gum y estiércol,
olor dulzón, acre,
eh ! no veo nada,
la cabeza me va creciendo en el interior
de una placenta de polietileno,
dejen de agiytar esa bandera,
estreno el ombligo, bijoux de oro y plata),
amante es una palabra de género neutro,
 

SOLO

tus manos
trazaban el aura;
ese cisne y ese colibrí
que miran por el rabillo del ojo
están absortos en el sexo;


de las siete diademas
una
era el amor que has tocado,
paranoico,voilá


 

AIRE

ROSA MISTICA, Torre de David,
jugando con piedrecitas sobre baldosas
recalentadas por la siesta,
el gran frescor del jazminero es hondonada
secreta,
el barco mueve las aguas del horizonte,
pero sigue aquí, cabeza baja,
el juego transita por la cólera a causa
del barco- que no cesa de mover el
horizonte-;
no has venido a mí (más malvado que
Dios, el que siempre está mirando)
 

ESTRELLA DE LA MAÑANA

Altas van las voces de los pastores,
las criollas vencen el maíz en ondas
tardes cerriles;
el pueblo desciende el límite entre la
luz solar y los ramajes (imagino
caminar por sus calles tomada de tu
mano),
tu pelo va -fatigado- del wisky a la
ceniza,
un pañuelo ventrílocuo del remolino se
enreda en mi zapato,
humo de leña ragante;


los pechos se intensifican a medida que
voy soñando
 

TORRE DE MARFIL

Casa de Oro,
Príncipe sin tenedor ni mouchoir,
Medievo,
la rosa roja -prohibida por el eco de
los pasos de mi padre- bebe polvo de
plata lunar,
afrodisíaco,
la entierro bajo mis faldas,
exequias lunares, florales,
me lastimo las piernas hasta creer que he
dejado de ser virgen,

 

                                                                  MAGO DOS VECES

Hijo y nieto de hechiceros

 es el poeta

Lee

en el fuego muerto

la primera intensidad de la llama

Y adivina su rostro

en el más oscuro espejo

CARTA FECHADA EN VIERNES,DIA DE TRASMUTACIONES MAGICAS

 

En esta gris colgadura de viernes, huele a agua de lluvia conservada en cántaro de arcilla

He acariciado la fotografía de mi madre, su collar de vidrios, he caminado por

el patio hasta develar la razón de esta inquietud como se  descubre un párrafo asombroso.

Urge preguntarte si las manos del poeta son hermafroditas…

Mi mano masculina ama los impulsos de la mano femenina, su exasperante ansiedad,

su olor a flores.

¿Habrá de percibir algún amante polisexuales furias y voluntades ?

¿Cuántos sexos tienen las manos, los ojos, que hormona vitaliza la filosofía ?

Cuando éramos muy jóvenes el sexo era cosa de camaradas

Nuestra muerta canción nos instigó a pedir disculpas.

Hay una larga fila de mendigos aguardando a la orilla del mar

Tengo miedo, te confieso, de formar fila en la playa buscando en mi sombra el espejo del ser.

Toma por favor esta carta, cuando la leas, entre tu mano de morir y tu mano de existir.

 

                                           EUGENIA CABRAL

                                              CORDOBA